El tren es rojo y cuidadoso.
Elegante, pero suave.
El estación de Del Viso en chiquito y parece de un pueblo lejano.
Es silencioso y somos pocos.
Los pasarejos.
Mery fuma el último cigarillo antes de subir.
Como preparandose para un viaje largo.
Creo que es el deseo silencioso de las tres.
Que sea largo viaje.
También es la sensación.
De habernos ido muy lejos de la ciudad.
El silbato y empezamos a rodar lentamente.
Como música.
Casas precárias.
Arboles.
Ellos juegan fotbol contra el sol de la tarde.
Es el sol en los ojos y con barro hasta las rodillas.
Algunos sin zapatillas.
Están concentrados, contentos y parece que no sienten el frío que tál vez no está haciendo.
En el siguiente estación hay una banda tocando sobre un escenario y hamburguesas sobre un fuego.
Están todos de rojo y blanco.
Parece fiesta de pueblo.
Rodar y pasar carruseles girando.
Con niños abrigados felices.
Padres con frío.
Más casas, campos y calles vacías.
Arboles arboles arboles.
Desnudos.
Aloe Veras florecidas.
Basuras.
Y otros partidos de fútbol.
Gente suebiendo.
Bajando.
Subiendo.
Bajando.
Saltando.
Un virgen inmenso en un lugar insólito.
Ruedas de autos, cienes de ellos.
Hay abandono y olvidos.
Algo de tristeza.
Pero en el medio y en eso también hay otras cosas.
Atravesando eso, están las cosas lindas.
Hay que abrir los ojos bien grandes.
El corazón y el alma también.
Vez cosas que no vez en otros lugares.
Estaciones antiguas, hermosas.
Ladrillos que vinieron de lejos.
Maderas con historias de otros tiempos.
Aviones en el cielo.
Acercandose la ciudad.
Sus autopistas con autos.
Edificios con su gente.
El sol, cada vez bajando más y más.
En eso seguimos viajando.
Ellas se cuedan dormidas en la harmonía de la músia suave.
Ese ritmo.
Te lleva.
A todos estos lugares que también están adentro de nosotras.
Dormidas.
Despiertas.
Yo gozo.
Porque cada parte de mi lo siente.
Tán fuerte y todo.
Un especie de felicidad y ternura.
De estar en el lugar dónde quiero estar.
Protegida.
Sintiendo miles de cosas lindas.
No quierendo estar en ningún otro lugar que no sea este.
Viaje.
No comments:
Post a Comment