Sunday, 29 November 2015
Friday, 27 November 2015
Mario
Mario me saluda seriamente como todas las mañanas.
Ahora, después de un año, se que es con cariño en el fondo.
Que es su forma.
Después de 365 mañanas un poco nos llegamos a conocer.
Hasta pienso que un poco nos parecemos.
Por más que dudo que nuestros conversaciones duraron más que 10 minutos en total durante estos 365 mañanas.
Por más que nuestros conversaciones solamente consistieron en saludos formales y un poco hablar del clima y de Kubrick, y que nunca tocamos la muerte de Roberto, nos conocemos.
Me vió mañanas buenas, mañanas malas, mañanas hermosas, mañanas frías, mañanas deprimentes, mañanas sudados, mañanas con pelos parados, mañanas con ojos cansados y dolor de cabezas, mañanas enamoradas, mañanas felices y mañanas apuradas.
Me vió.
Me ve.
Y siento que si quisiera, le podía contar.
De esas mañanas.
Creo que el me escucharía.
Que me diría sus verdades.
Y que si le preguntaría del amor.
Me contaría.
Ahora, después de un año, se que es con cariño en el fondo.
Que es su forma.
Después de 365 mañanas un poco nos llegamos a conocer.
Hasta pienso que un poco nos parecemos.
Por más que dudo que nuestros conversaciones duraron más que 10 minutos en total durante estos 365 mañanas.
Por más que nuestros conversaciones solamente consistieron en saludos formales y un poco hablar del clima y de Kubrick, y que nunca tocamos la muerte de Roberto, nos conocemos.
Me vió mañanas buenas, mañanas malas, mañanas hermosas, mañanas frías, mañanas deprimentes, mañanas sudados, mañanas con pelos parados, mañanas con ojos cansados y dolor de cabezas, mañanas enamoradas, mañanas felices y mañanas apuradas.
Me vió.
Me ve.
Y siento que si quisiera, le podía contar.
De esas mañanas.
Creo que el me escucharía.
Que me diría sus verdades.
Y que si le preguntaría del amor.
Me contaría.
Wednesday, 25 November 2015
Monday, 23 November 2015
Estás
En el camino a Corrientes y Callao.
En el cine en la oscuridad.
En el décimo piso donde solo anda un ascensor.
En el paseo con Kubrick.
En la taza de café.
En el 64 volviendo a casa.
En el champagne.
En la ducha.
En la clase.
Cuando gana Macri.
Cuando el coro graba su disco.
En la última porción del budín.
En la mañana cuando por fin te quedes dormida.
En el aroma del porro del vecino.
En Brown con la cara en el sol.
En el humo de la parillita preparando la ola del almuerzo.
Estás.
En el cine en la oscuridad.
En el décimo piso donde solo anda un ascensor.
En el paseo con Kubrick.
En la taza de café.
En el 64 volviendo a casa.
En el champagne.
En la ducha.
En la clase.
Cuando gana Macri.
Cuando el coro graba su disco.
En la última porción del budín.
En la mañana cuando por fin te quedes dormida.
En el aroma del porro del vecino.
En Brown con la cara en el sol.
En el humo de la parillita preparando la ola del almuerzo.
Estás.
Sunday, 22 November 2015
Saturday, 21 November 2015
Friday, 20 November 2015
Estanteria - Es un mueble con tablas horizontales que sirve para almacenar libros, o en general; cosas.
Son trece años atrás.
Hay un sol, pero no me puedo acordar si es de los que queman o de los que dan el calor que necesito.
Es el auto de mamá y estamos llendo a uno de los bibliotecas de los suburbios de Malmö para devolver libros que hace semanas ya deberían haberse vuelto a sus estantes.
Es esa canción y mamá sube el volumen.
Creo que estamos solas.
Es Ella y yo.
El auto va rápido y cantamos.
Ella para afuera y yo adentro en mi cabeza.
Nos reimos.
Son tres minutos y veintiseis segundos.
No más que eso.
Tres minutos y ventiseis segundos donde no existe otra cosa y donde no hay nada de afuera que intervenga a nuestro mundo.
Doscientosseis segundos que trece años más tarde los tengo tan cuidadosamente guardados, tán cerca de la piel, que las puedo sacar y tocar, y luego volver a guardarlos en la estantería de las cosas que no llevan nombre.
Hay un sol, pero no me puedo acordar si es de los que queman o de los que dan el calor que necesito.
Es el auto de mamá y estamos llendo a uno de los bibliotecas de los suburbios de Malmö para devolver libros que hace semanas ya deberían haberse vuelto a sus estantes.
Es esa canción y mamá sube el volumen.
Creo que estamos solas.
Es Ella y yo.
El auto va rápido y cantamos.
Ella para afuera y yo adentro en mi cabeza.
Nos reimos.
Son tres minutos y veintiseis segundos.
No más que eso.
Tres minutos y ventiseis segundos donde no existe otra cosa y donde no hay nada de afuera que intervenga a nuestro mundo.
Doscientosseis segundos que trece años más tarde los tengo tan cuidadosamente guardados, tán cerca de la piel, que las puedo sacar y tocar, y luego volver a guardarlos en la estantería de las cosas que no llevan nombre.
Wednesday, 18 November 2015
Tuesday, 17 November 2015
Es martes en la Boca
Ana también es tía ahora.
El chiquito se llama Benito, como el origen de la menta.
Como esa parte mía.
El se equivocó de piso y si nunca me hubiese dicho, nunca hubiese sospechado.
Pasaría como cualquiér otro vecino de la escalera, saludandome sonriente.
Nunca hubiese sabido que eso era lo que le había pasado.
Que al tratar de abrir la puerta y la llave no querer girarse, darse cuenta de que no era ni su piso, ni su puerta.
Creo que lo quiería contar, tanto como que lo necesitaba contar.
Compartirlo con alguien.
Si yo hubiese reaccionado un poco más rápido, le contaría que eso a mi también me pasó una vez.
Y que me hubiera encantado cruzarmelo a el en la escalera como para poder compartirlo con alguien de esa misma manera.
De sorprendido y de risa.
Pero solo llegué a sonreirle.
Ser su espejo.
Elena seguramente diría que el esta muy bien, y que se nota.
Elena, la rusa siempre sonriente y que hace espejos lindos.
Que lo regala a la iglesia, que a su vez lo regala a Eva, para después desregalarle y volver a regalarle.
La historia del espejo.
Es la historia de la iglesia y de como las cosas funcionan allí.
A mi me regalaron un cuadro de Plaza de Mayo.
Fue amor a primera vista.
Por más que sabía, que sé, que no debo.
Que el plan es regalar, tirar y deshacer.
Igual lo acepté y ahora trato de verlo más como un libro prestado.
Que un día va a estar en otros manos y ser visto por otros ojos.
Este año el bazar navideño pasó sin la jacaranda.
No se cuantos se dieron cuenta.
Pasaron esas otras cosas que distraen.
Como que llegó el verano de golpe.
Con la luna nueva, la humedád y las lluvías.
Debatieron, se jugó un partido, se vendió todas las golosinas y hubo un día después.
Un día después que ya sabías anticipadamente que te ibas a, si no para siempre, por lo menos por un tiempo largo, acordarte de.
Un día después cuando sale hasta eso que no quieras que salga, pero que no hay otra.
Y que tratás de encontrar una explicación más allá, de esas, por algo será.
Que realmente no queda otra.
El día después es cuando el ruido del ventilador es lo que te tranquiliza.
La luz que entra por los agujeros de la cortina y que hacen juegos en la pared es lo que te distrae
Los pajaros hablando de sus aventuras, lo que te hace dormir.
Tus calmas.
Después de todo el día de después, volvés a ponerte el vestido de ayer.
Pensás que eso del aire del atardecer te va hacer bien.
Te va a limpiar y hacerte sacar lo último que queda.
La última gota del remedio.
Lo es.
Y es así que empieza la nueva semana.
Con tres nuevas tarjetas, pagar IVAs, cena de lunes con tu hermana, su Ado y Pontus que habla de sus novias como amigas, no parar de decir Georgia porque su nombre es como un caramelo rico en la boca, clases suspendidas por Moyano, meditar en un otro iglesia abandonado, extrañar infinitamente tus hermanas y su hijas de todo el mundo, fallar al querer comprar las lucesitas navideñas porque solamente tienen los que hacen blink blink constantemente, ver otro atardecer desde tu ventana en la cocina, tratar de consolar lo que es lo más dificil de consolar y volver a transpirar hermosamente.
Es mi mundo
El chiquito se llama Benito, como el origen de la menta.
Como esa parte mía.
El se equivocó de piso y si nunca me hubiese dicho, nunca hubiese sospechado.
Pasaría como cualquiér otro vecino de la escalera, saludandome sonriente.
Nunca hubiese sabido que eso era lo que le había pasado.
Que al tratar de abrir la puerta y la llave no querer girarse, darse cuenta de que no era ni su piso, ni su puerta.
Creo que lo quiería contar, tanto como que lo necesitaba contar.
Compartirlo con alguien.
Si yo hubiese reaccionado un poco más rápido, le contaría que eso a mi también me pasó una vez.
Y que me hubiera encantado cruzarmelo a el en la escalera como para poder compartirlo con alguien de esa misma manera.
De sorprendido y de risa.
Pero solo llegué a sonreirle.
Ser su espejo.
Elena seguramente diría que el esta muy bien, y que se nota.
Elena, la rusa siempre sonriente y que hace espejos lindos.
Que lo regala a la iglesia, que a su vez lo regala a Eva, para después desregalarle y volver a regalarle.
La historia del espejo.
Es la historia de la iglesia y de como las cosas funcionan allí.
A mi me regalaron un cuadro de Plaza de Mayo.
Fue amor a primera vista.
Por más que sabía, que sé, que no debo.
Que el plan es regalar, tirar y deshacer.
Igual lo acepté y ahora trato de verlo más como un libro prestado.
Que un día va a estar en otros manos y ser visto por otros ojos.
Este año el bazar navideño pasó sin la jacaranda.
No se cuantos se dieron cuenta.
Pasaron esas otras cosas que distraen.
Como que llegó el verano de golpe.
Con la luna nueva, la humedád y las lluvías.
Debatieron, se jugó un partido, se vendió todas las golosinas y hubo un día después.
Un día después que ya sabías anticipadamente que te ibas a, si no para siempre, por lo menos por un tiempo largo, acordarte de.
Un día después cuando sale hasta eso que no quieras que salga, pero que no hay otra.
Y que tratás de encontrar una explicación más allá, de esas, por algo será.
Que realmente no queda otra.
El día después es cuando el ruido del ventilador es lo que te tranquiliza.
La luz que entra por los agujeros de la cortina y que hacen juegos en la pared es lo que te distrae
Los pajaros hablando de sus aventuras, lo que te hace dormir.
Tus calmas.
Después de todo el día de después, volvés a ponerte el vestido de ayer.
Pensás que eso del aire del atardecer te va hacer bien.
Te va a limpiar y hacerte sacar lo último que queda.
La última gota del remedio.
Lo es.
Y es así que empieza la nueva semana.
Con tres nuevas tarjetas, pagar IVAs, cena de lunes con tu hermana, su Ado y Pontus que habla de sus novias como amigas, no parar de decir Georgia porque su nombre es como un caramelo rico en la boca, clases suspendidas por Moyano, meditar en un otro iglesia abandonado, extrañar infinitamente tus hermanas y su hijas de todo el mundo, fallar al querer comprar las lucesitas navideñas porque solamente tienen los que hacen blink blink constantemente, ver otro atardecer desde tu ventana en la cocina, tratar de consolar lo que es lo más dificil de consolar y volver a transpirar hermosamente.
Es mi mundo
Monday, 16 November 2015
Un pedacito de Benito
Una vez ella se llevó un poquito de menta de Benito.
Lo plantó en su jardín de Monte Grande.
Pasó el tiempo.
Floreció, invernó y volvió a salir.
El otro día agarré una raiz y lo lleve de vuelta a la ciudad.
Viajamos en combi de noche y cuando llegué, lo planté en mi balcón.
Ahora esta allí como diciendo que lindo volver a vernos.
Lo plantó en su jardín de Monte Grande.
Pasó el tiempo.
Floreció, invernó y volvió a salir.
El otro día agarré una raiz y lo lleve de vuelta a la ciudad.
Viajamos en combi de noche y cuando llegué, lo planté en mi balcón.
Ahora esta allí como diciendo que lindo volver a vernos.
Thursday, 12 November 2015
Wednesday, 11 November 2015
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